27 de agosto de 2011

Mundo paralelo



Nublado tu mundo
te tambalea,
en la danza que te contiene
la ira presa.
Mas el sol absorbe la niebla,
y despejadas luces
a tus pupilas llegan.
Habitas un mundo distinto
en tu soledad perpetua,
donde el retiro te llena,
y sólo cuando regresas,
buscas en lo efímero
aquel contacto del que huyes.
Porque eres cielo despejado
y tormenta devastadora,
en mi corazón te has instalado,
y sólo deseo acunarte,
cuando entre mis brazos,
reposas en la penumbra 
que como un aura te mantiene.

A Pablo.
(Gracias por permitirme estar)




21 de agosto de 2011

Se fue el poeta


Se fue.
El poeta marchó lejos.
Cerró la maleta de sueños,
apagó el ordenador
y en silencio levantó el vuelo.
Entregó un mundo de versos
y suspiró en retocados besos.
Quiso creer que un nuevo día
por fin brillaba en su vida,
mas bien adentro de su alma sabía
que era musa defectuosa y efímera.
Arduas entregas de versos
y su espacio invadido por el viento.
Se fue sin despedirse.
Marchó triste al encuentro del olvido.
Y yo quedé en silencio de agonía
llorando con el alma partida.

(Al querido poeta que marchó dejándome sin sus versos)

-Este poema fue publicado en "Poetas andaluces de ahora"-




18 de julio de 2011

Nana de las aguas



Agua serena, rizada estela,
surcan pesqueros de sueños llenos,
abriendo aguas a mar adentro.
Brisa serena acaricia promesas,
mientras redes cansadas,
mecen dormidas las algas.
En tierra queda la vida,
la mar, eso lo olvida,
orgullosa e indiferente
a los rostros quemados
de brisa, soledad y salitre.
Olas de espuma,
meced amorosamente
el barco hacia poniente,
y entonad la nana de las aguas,
para que sueñen redes repletas de peces.

(Imagen: "El barco de pesca" de Sorolla)

-Esta poesía y otras de otros poetas puedes leerla en "Poetas andaluces de ahora"-




10 de julio de 2011

Inexistente




Elevó la mirada de la sábana que planchaba, miró la montaña de ropa que quedaba y silenciosamente se sepultó en ella hasta desaparecer en su base.


Nadie la echó en falta hasta la hora de la cena, excepto el perro.


-Fue publicado en este blog el  7 de septiembre de 2009-







5 de julio de 2011

Postales desde la orilla

1
Querida Patricia,
Hoy he visto la transformación de un hombre en camarón cocido.
Cuando llegué era blanco, del tipo extranjero pero sin ser de ese tipo "blanco nuclear". Enseguida empezó la transformación del rosado al rojo profundo rayando ya con el burdeos.
Eso si, se levantó de su colchoneta hinchable media hora y regresó para diseñar de su bañador, tipo pantaloncito, un tanga de los más y absolutamente mata pasiones que podrás imaginar.
Y allí le dejé, sonriendo dándose vuelta y vuelta.
Habrán de socorrerle esta noche en su hotel, imagino.


2
Mi queridísimo L:
Algo me ha quedado hoy bien claro: yo no tengo el cromosoma X.
No. No lo tengo. Vengo con defecto de fábrica.
Observo que las féminas, a cuya especie creí pertenecer, cada vez que se mojan la tripa en el océano emiten gritos terriblemente agudos y desinhibidos a la vez que dan saltitos y contienen la respiración. 
Yo no hago eso. Simplemente aguanto y cuando es inevitable, me lanzo de cabeza aprovechando alguna ola.
Dignidad a falta del dichoso cromosoma. Es lo que hay.

3
Dear Pruden:
Siempre hay algo que me recuerda a ti cada vez que vengo a la playa. Te cuento escuetamente:
Se levanta brisa y sale una sombrilla volando.
La mujer le da un codazo al marido y este sale corriendo en una contrarreloj contra la despendolada sombrilla que causa el pánico entre las  personas que toman el sol en la arena. Yo contengo la risa, qué le voy a hacer, además, estoy a salvo, fuera de su trayectoria.
Por fin la sombrilla deja de dar piruetas al estrellarse contra el espigón y el pobre hombre, medio cocido también en su intento de quitarse el bronceado "agromán", resollando y a punto de desplomarse, se hace con ella (casi hay una ovación generalizada).
Entonces regresa abochornado (no podía disimularlo) y su mujer, en jarras, le espera de pie con esa especie de "tornillo" tan sumamente útil que causa furor y tranquilidad.
Y sin cortarse ni un pelo le indica que "atornille" la maltrecha sombrilla dirigiendo la operación a voz en grito y llamándole de todo.
¡Vamos, para sacarla a hombros! - A la mujer, digo, no a la sombrilla-.

4
Querido Enrique,
Hoy vuelvo a nuestras eternas reflexiones sobre las medusas debido a que la marea está subiendo y acaban en la orilla donde nunca hemos sabido si agonizan ahí o ya estaban muertas.
Y una vez te planteo la eterna y monotemática pregunta de cada verano:
¿Por qué nunca las observamos cuando están vivas en el agua y sentimos esa extraña atracción cuando inertes están en la arena?
¿Qué extraño influjo nos atonta ante ella, sin tentáculos ni movimiento, que paramos de nuestro paseo y podemos contemplarla durante veinte minutos?
¿Es acaso el poder ancestral morboso de observar al enemigo en profundidad sabiéndose a salvo de su peligrosidad o un simple acto inconsciente de fascinación por una muerte a distancia e impersonal?
Como ves, he iniciado el divague en solitario y sin unas cervezas de por medio.




(Pintura de Claude Monet, no sea que alguien vaya a pensar que soy yo...)